Paris - Paris via Vladi

Il est beau mon Tupolev

2008-02-21T13:00:00Z

C'était bien, le Tupolev. Un peu longuet. On voyait un point se déplacer sur une télé vert bleu : c'était nous. On avait décollé à 325 km/h. On avait mangé du saumon. Quand on a recollé à la Terre, on était encore tous vivants. Certains plus que d'autres. Il faisait jour. Je reste très calme. Évitons tout litige.

A Paris, on croit qu'il suffit de prendre un Tupolev pour se suicider.

Suicide raté.

Mais on trouve dans les cimetières de Moscou des tas de gens qui n'ont pas eu ma chance, et Tupolev soi-même.


M. Tupolev, enterré à Novodievitchi

A Vladivostok, la lumière est blanche. A Vladi on descend de la passerelle et on se rend en bus au bâtiment de l'aéroport. Un peu chiffonnée. Paris-Vladi, c'est réglé.

Vladivostok, c'est comme Syracuse, Zanzibar ou Surabaya : des villes dont on ne sait rien, sauf le nom.

Faut rentrer à la maison.

Sheremetevo 1, attendre

2008-02-21T10:00:00Z

Sheremetevo dva (Chérémétévo 2) , ce sont les lignes internationales. Pour passer plus vite à la douane, je m'incruste dans la file "diplomates", faisant celle qui ne comprend rien de rien. La douanière m'engueule, en russe, à quoi je n'oppose que l'aimable sourire obtus de qui ne comprend rien de rien. Elle met le tampon, rageur, sur le visa.

Mais Sheremetevo odin (Chérémétévo 1), ce sont les lignes intérieures. Il faut s'y rendre. Navette. Ciel ! On nous change la Russie ! J'avais en tête que dans le bus on faisait passer la monnaie de main en main jusqu'au chauffeur. Fini : on achète un billet, on le "composte", ça marche ou ça ne marche pas, le bus entier se marre. C'est nouveau, c'est la vie moderne surgissant entre deux aéroports, Sheremetovo dva et Sheremetevo odin. Les voyageurs se prennent les pieds dans les bagages, le tourniquet du bus se met à corner. Le chauffeur s'énerve. L'aventure commence !

C'est comme un petit matin. Je ne sais plus à quelle heure est ma montre : Moscou ? Paris ? Mon avion décolle à 19h10, heure de Moscou. Pas le temps d'aller manger une pizza au "Patio" ni boire un coup à Pouchkinskaïa. Il faut se le mettre dans le crâne : la planète ne vit pas à l'heure de la rue Albert, Paris 13e.

Grilles, publicités, automobiles. Soleil rasant. C'est la vie des autres. Qui vivent à leur heure.

Certains dorment. Des jeunes gens, équipés de skis de randonnée et de sacs à dos, attendent les vols vers l'Altaï, ou je ne sais quelle destination sportive. Ceux du sud, on les reconnaît : bagages, bagages, bagages. C'est quoi, le sud ? Marseille ? Barnaoul ? Grozny ?

Bagages : le grand chic, c'est de les faire envelopper dans du film plastique, celui que je mets sur les denrées périssables, mais en plus grand. Le tour de main de l'employé a quelque chose de fascinant. Les voyageurs semblent rassurés de voir leurs sacs et valises ainsi protégés.

Changement climatique ?

2008-02-21T09:00:00Z

Vol Air France / Aeroflot, the Sky team, disent-ils. Nos chevaux ailés, dont on connaît les horaires, les consignes de sécurité, la malbouffe. L'avion est plein de Russes, rétifs à l'extinction du téléphone portable dans la carlingue, pourvus des sacs de leurs emplettes, que l'on devine, pour certains, luxueuses - pour d'autres, plus modestes.

J'ai la place au hublot : on voit les nuages, qui vous enveloppent, vous portent, vous narguent. On se sent cotonneux dans du coton. A l'approche de Moscou, le ciel se dégage. La Terre est bleue. On voit du blanc, mais assez peu.

Où est passée la neige, la grande neige russe, la grande blanche ?

On voit des immeubles, des maisons : des gens habitent là, ils ont conduit leurs enfants à l'école, ils parlent couramment cette langue que je m'efforce désespérément d'apprendre. Ils ont un travail, ils attendent les beaux jours, ils sont inquiets du peu de neige. Je le sais : Anika me l'a dit. Elle le tient de sa mère, qui habite Moscou.